Es ist Flaute.

Und damit meine ich Flaute. Flaute, wie nur sowas von Flaute sein kann. Kein Lüftchen rührt sich. Seit unserem Aufbruch aus Tortuga sind wir keine 20 Seemeilen vorangekommen.

Als wäre das nicht genug, ist es auch noch brüllend heiß. Die Sonne brennt konstant mit geschätzten 57° vom Himmel, und die Luft ist, als würde man heißen Sirup einatmen. Die Aktivität der Mannschaft geht daher auch gegen Null. An Deck kann man es in der prallen Sonne kaum aushalten, und in unserer Kajüte ist es dermaßen stickig....

....was allerdings nur daran liegt, dass der X@)§"/% Deckenventilator schon wieder kaputt ist. Dieses verfluchte Teil, das Jack billig von einer Wahrsagerin in Acapulco erstanden hat. Wenn es funktionieren soll, dann ist es garantiert kaputt - aber wehe, man braucht es einmal nicht. Ich erinnere mich noch gut, als wir bei minus 43 Grad durchs Eismeer geschippert sind, unter einer Wolldecke eng aneinandergeklammert und das beständige schröppel-schröppel-schröppel des aus unerfindlichen Gründen nicht abstellbaren Ventilators über unseren Köpfen.

Nach einem kleinen Wutanfall meinerseits hat Jack nun auch alles in Bewegung gesetzt, um diesem Zustand Abhilfe zu verschaffen, weswegen Gibbs momentan auch hemdlos und schwitzend wie ein kolumbianischer Gebirgsbär auf einem Stuhl in unserer Kajüte steht und fluchend versucht, die Gerätschaft wieder in Gang zu bringen.

Mir wird es zu heiß in der dunklen Kajüte. Tun kann ich eh nix, also begebe ich mich an Deck.

Dort ist die Situation nur unwesentlich besser. Die Luft flirrt vor meinen Augen. Weit und breit ist niemand zu sehen. Wo ist nur Jack? Wo sind Thin und Will?